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Este es un canal de divulgación en temas de adicciones y trastornos psicológicos. Si te parece valioso, comparte este contenido quien tú creas que lo necesite.

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La metanfetamina nació en 1893, cuando Nagai Nagayoshi la sintetizó a partir de efedrina. En 1919, Akira Ogata logró cristalizarla, y desde entonces el cristal quedó unido a la historia de la guerra: Philopon para kamikazes, Pervitin para soldados alemanes, miligramos para Hitler inyectados por su médico de cabecera.

Hay cosas que pesan mucho y, sin embargo, no pueden contarse en monedas. Pensemos en algo tan cotidiano como dar un aventón. Suena sencillo: acercar a alguien a su destino. En ese gesto se juega más de lo que parece.

Pensé en eso cuando escuché a algunas personas que viven en pequeñas comunidades o rancherías decirle sentido al oído. También pueden decir una líquida vez, para decir lo que en otro lugar sería una única vez.

Hace poco escuché a una mujer, una abogada que hace fotos y cuya obra ha ocupado distintos recintos, decir algo que me dejó pensando. Contó que no entiende de técnica ni de composición. Agradece —dice— a quienes la ayudan a seleccionar las piezas para sus exposiciones.

Hace unos días comenzó a circular en redes una imagen del cambio de un letrero del Tren Ligero en la Ciudad de México. Con motivo del Mundial 2026, el sistema de transporte decidió añadir a los señalamientos una traducción al inglés.

La niebla de la mañana gesta otra ciudad: las torres de las iglesias se desvanecen y las distancias quedan cubiertas por una sábana blanca. Destaca lo inmediato: las fachadas cercanas, el brillo húmedo del camino, los muros, los árboles. Vuelve innecesario el horizonte.

Vivo a unos ciento setenta pasos de un río. No es metáfora ni figura literaria: es poner un pie delante del otro y, dado que suele ser mi primera actividad del día, lo hago con la conciencia empañada. En ese estado que caracteriza momentos importantes: enterarse de una muerte, decir que sí en el altar, cargar por primera vez a un hijo.

La palabra lazo proviene del latín laqueus: cuerda, trampa, nudo corredizo. No nombra, en su origen, una unión apacible ni un gesto de encuentro, sino un artificio que se ajusta al movimiento de quien lo roza. El laqueus no se cierra de golpe; corre, se desliza, responde a la tracción. Cuanto más se avanza, más se tensa. El lazo, antes que un vínculo, es una forma de borde: algo que rodea al cuerpo cuando éste se aproxima demasiado a un límite.

“Lo obvio” parece ser lo más sencillo del mundo. Lo escuchamos en la vida cotidiana: una madre le dice a su hijo, mientras esperan cruzar la calle: “¡Es obvio! ¿Cómo no se te ocurrió…?”. Se presenta como lo que todos vemos, lo que está delante de los ojos. Sin embargo, ahí se esconde su trampa: la claridad aparente no se mira, sale al paso.

Hay frases que se repiten tanto que terminan disfrazadas de verdades. Nos salen por la boca sin la intermediación de la razón; tal es el caso de la “fuerza de voluntad”. La presumimos como elemento indispensable y suficiente para cualquier reto.

Al viajar, delante de nuestros ojos se nos presenta el panorama. Las ventanas de los vehículos nos ofrecen una vista amplia, una sensación de plenitud. La mirada se desliza hacia todos lados como la gota que rebota en una superficie líquida luego de convertirse en muchas de ellas.